das HoRaS

Dez de novembro

2011-11-10T00:56:00.000-03:00

Para Erinha Ribeiro

Hoje o dia
é de luz;

de cores e data
definidas.

Outrora surgira
do ventre
a vida —
agora presente
em data comemorativa.

Esta de hoje, menina,
mulher já foi um dia
em berço acordada.

Buscava seu espaço
a cada acalanto;

e a cada ano que se seguia,
ela, menina, ia se espaçando,
como quem se espreguiça
em alvorada.

Até o dia em que
surgira ao longe
um novo canto.

Era o de uma nova vida:
a dois — repartida.

E repartir (ela descobre)
exige rotina.

Exige das retinas
atenção dividida.

Então ela
percebe o quanto
é bom ser amada
em vida.

ventilando poesia

2011-11-08T00:03:00.002-03:00

ventilando
a verve
forjada

o poeta
finge

a poesia
falsa

os dizeres
são agora
os de dentro

estão ocultos
sob a pele das palavras

mas não há calma

há verbos de violência força
musculando fuga

topar o torpor esquecido

correr o salto, o risco

sacudir
a quietude dos dias

ventilando poesia

ouse em águas

2011-06-03T22:27:00.001-03:00

ouse
um dia
se deixar
lavar nas águas do rio

sinta suas pedras;
o caminho.

mas ouse o curso
do rio
ao mar

ouse tocar
o medo;
o revés da barca.

(sinta a farsa;
a febre;
o delírio
de avessos versos)

ou se
cair o peso
em águas
como âncora

que se deixe
estar
sob as ondas

tendo braços
a remo

tendo o peito
ainda
por encher

de outras
águas
a enchente

e de outros
versos o poente

ouse
e se deixe
leme

descoberta paisagem

2011-03-11T00:09:00.000-03:00

há minas
e luzes
sob o véu da cidade

luminosidades
nos olhos
transitantes
dos homens que cruzam
suas pontes
ruas e avenidas

(E como queriam
todos
tocar a pele
intacta do ocultoso
verso?!...)

Como
lâminas,
pés
descalços
traçam um risco
tísico
no viscoso chão
da cidade

mas
ante o brilho
luminoso
que se lança
mortiço
ao horizonte

eis que
surge
um grito rouco
de uma voz que se consome
e se percebe
limitada

pois essa voz
reconhece
descoberta a paisagem
diversa
e a incapacidade
dos tocares íntimos
por desenhos-palavra

melhor
sentir a canção
de olhos vendados
a seguir
às cegas
as vozes
roucas
da cidade

olhares corrediços

2010-10-24T13:12:00.002-03:00

de novo
   o lamento

     aquele trago
    traduziu-se em
palavras de amor
a-tira-das
ao vento

transido,
   corro os olhos
       até assegurar
(de novo)
o mono-movimento

        até me habituar
    com a sua presença
nas entranhas;
nos deslocamentos;

nos calçados
  que nos conformamos.

Mas outra vez
   o salto entre dedos

e um inefável gracejo
    que se pensou
        poesia

mas poeta
   algum versejaria
o verivérbio
    secreto
que habita
    no silêncio
de olhares corrediços
    em busca de novos
movimentos

teias ao vento

2010-10-12T11:35:00.004-03:00

Estamos todos em
     desalinho.

   Em linha reta
saltamos todos
por quase todos
os
precipícios.

Principiamos
   nossas crenças
como um
   inseto indefeso
que se precipita
   e se lança à sorte,

aonde o vento leva.

         Levamos ao norte
a existência;

ao sul, outra vez,
        as inóspitas urgências.

Construímos nossas vidas
    como teias
de uma aranha
indiscreta.

Mas antes de
    capturarmos
ou
   de nos tornarmos
presas,
   façamos
da vida
   uma aventura primeira,

ainda que

        errando

estejamos todos
   sempre
em recomeço,

reconstruindo teias,
antes ao avesso.

os ponteiros do almoço

2010-09-26T23:28:00.001-03:00

— A corda a corda a corda

E os ponteiros tombam já quase mortos

— Acorda, não vê o cheiro do café?

(o sabiá entoou seu canto e varreu
o sono dos dentes).

— Dê corda no relógio e traga a galinha

O almoço trará alegria
cozido e gente…
Farofa cerveja pimenta e gente

— Traz a faca do cabo branco

Os olhos sem direção
as penas voando
o sangue encarnando as mãos

— A bacia a bacia a bacia

(o almoço se banhando)
E o café aquecendo a espera
(o dia)

— Passem o açúcar pro menino!

Gatos passeiam ao redor da mesa

(O sabiá não sabe o que canta).
Os ponteiros já quase anunciam a hora da alegria

Estão todos acordados agora

— Desligue a tevê os outros estão chegando

É hora do forró xote baião

(O sabiá se assusta e emudece o canto —
não há dor ou alívio).

— Desçam daí, cristo do céu

Gente pequena provando goiabas —
o sabor primevo de roubar frutas do pé

Frutas maduras pisadas por pés descalços
o nojo na face e sementes entre os dedos

Gritaria gri-ta-ri-a
o almoço trouxe gritaria
zombaria e reencontros
como em álbuns de fotografia

Outras mãos pequenas arquitetam casas e mobílias
jogos de adivinhação

— Mande ela tirar isso da boca

Peças de um quebra-cabeça que dói
e mais peças
Uma imagem cheia de montanhas e frio
Longe, bem longe, onde há frio.

Os gatos teimam escondidos
discretos

— Sai de cima desse gato, criatura

(que continuam esperando migalhas e atenção)

— Liguem a tevê

Zoada e confusão
cores e bichos peludos
xote e baião
e o roçar de talheres nos pratos

Conversa longa e gestos de mãos
e comida sobrando entre os dentes…
(festa no salão - conversarias)
Nenhum almoço jamais traria tanta alegria.

a procura

2010-09-13T00:49:00.002-03:00

esvaziando os bolsos
à procura de balas

encarapuçando os pulsos
à procura de dor

o doutor alerta:
"precisamos nos esvaziar
daquilo que nos deixa vazio."

Sábio. Como ele sabe
nos deixar vazio...

Mas alumiando
a fissura
se chega à cura.

Lancemo-nos
portanto
à procura

como uma fagulha
em mergulho profundo

("preciso me esvaziar
daquilo que me deixa vazio.")

Eis a cura.

Ramus

2010-09-11T01:11:00.004-03:00

Nos ramos,
os nossos lírios
e rosas,

as rezas
e relvas
que nos habitam
os terrenos mais
baldios.

Ao pé daquela que dorme,
tantas vezes
deixei-me adormecer
ouvindo estórias
compridas que não acabam mais.

E nos ramos de hoje,
os domingos de sóis

(um pouco de nós).

Nos ramos,
também as gotas
da minúscula chuva
(plagiando orvalhos).

Em nossos quintais,
uns sonhos
voaram sem rumo,
estão sonâmbulos,
presos em cristais;

outros deslizam
entre os dedos
e se deixam escorrer
entre os ramos,

voam para o longe.
Mas, quando querem,
voltam aos nossos
umbrais
o mais depressa
que conseguem.

Ao pé desta que chora,
me vejo ofertando flores;
me espelho em seus líquidos amores
e sou de sua voz
um fiel mensageiro.

E nos ramos antigos,
os nossos recentes vãos;

as cantigas:
nossas voltas e idas;

os salmos:
cânticos serenos;

os filhos e a fina matéria:
tão pura e cristalina

quanto a memória
desta que a todos ilumina.

Ao pé daquela que dorme,
andei por vezes cabisbaixo,
esperando que me trouxessem
aquele algo morno e ingênuo
que vai ficando no caminho.

(E sua beleza).

Mas sei que um dia andarei sozinho
esperando
as minhas rosas
e lírios;
as rezas, as horas sobre a mesa

e os Ramos

desta ida que também

é volta.

escombros

2010-06-21T23:33:00.002-03:00

eu
   escombro
      meus quadros

e revelo
o endereço

sou de cantar
os filhos dos erros

e de tê-los
(escombros)
entre os dedos
de minha mão

sou de morar
no segredo;

no degelo de mim,
pedras de sal;
um desenho que
me contorna

e, arisco,
torno de outros
cantares

mas logo
a esquina
se avizinha

e enquadro
novamente
meus olhos

      que caem
em baldio terreno
    de escombros
      olhares

risco

2010-05-25T23:58:00.001-03:00

do ~~risco~~
do poeta
não sobrou
verso
nem conversa

              as frases todas

~~ator~~-dO-Adas

    des
          cer
               am

        t r ô p e g A s

pela
       des
            carga

da beleza de novo

2010-05-16T22:45:00.005-03:00

deitei outra vez a beleza em meu colo
e desta vez
não serei de dizer
que a injuriei

deixei que ela consumisse
sozinha
todo o néctar
e toda a flor

pois enquanto andava
eu
à procura de
guarida

andando
sozinho
nos vales e montes
desta terra,

vi brotar do
lodo
(outrora fecundo solo)
a vida

em flor de lótus

)
a beleza
imaculada
dita
novamente
seu curso ~~outra temporada~~
(

do breu
vingou
a flor; e desta,
a beleza

até pousar
outra vez
seu repouso
em meu
colo:
eis minha mesa.

Estou servido,
pensei.

Mas dessa vez
a deitei em minha cama

... e juro que não a injuriei.

em casa

2010-05-04T01:47:00.001-03:00

quando
nas demoras
busco
teus detalhes (ainda)
es palha
             dos
pela casa,

minha cara,

é porque estas são as tralhas
         que lanço sobre meus
dias

entre idas e recuos,
  ausências e norte.

havia um ponto
    antes aproximando
a frouxidão
               anunciada
no seguir dos passos

hoje recuso-me a encarar as coisas
   como se elas fossem apenas
despedidas...

     vivas as coisas se
perpetuam nos móveis desta casa...

... nas frechas, nos ventres
nas entre
                linhas e
          telhas.
nas orelhas e paredes.

em seu íntimo alicerce.

minha cara, assim te busco:
viva,
presente nos sentires
(ainda que ausente nos dizeres)

assim te vejo:
   tateando teu cheiro
na roupa esquecida,
nos lençois não lavados
na pele embevecida;

  assim, semente,
na casa repartida

        sempre
            ali
          viva
             .

ter o que procura

2010-04-14T22:57:00.005-03:00

mulher,
teu nome e olhar
endereçaram-se a outro

   que
não te ver

ele
procura no silêncio
  a última gravura
para o álbum
de família

ela
atira suas flechas
como quem mira
um alvo às escondidas

ele
um anônimo
de braços dados
com o silêncio
do álbum
incompleto

ela
arquiteta
de arco
e galgos
atirar-se
da tela

ele
virando a página
(a última gravura
incerta)

ela
(ferida)
a
   candura
que fere
a
   busca cega

cada um,
em segredo,
tem sempre o que
(não)
procura
(e o medo)

poente

2010-03-24T01:25:00.000-03:00

o pão
quando falta ao
homem

o vinho

o circo
quando falta

toda falta
deixa no homem

uma fenda
      que
em fogo abrasa

as cinzas
   espessas

onde a verve
vive
    e alimenta
      o segundo
seguinte
        à falta

o pão
   o vinho
o circo

o terreno

onde a brisa
     pausa
seu desejo
    po
        e
          nte

e dele
  se serve
(como um servo
do veneno ou de sua
falta)

   a cada novo
trago

mesmo que dele
se ausente.

um encontro

2010-02-20T23:51:00.007-03:00

o abotoado
   sorriso

o castiço
   homem
à espera de um
   outro

postiço
  uma cena insólita

a vista é sofrida

mas vê-se ao fundo do copo
   uma mancha
disforme

que, dizem,

"aprisiona horas distintas
em nobres uniformes..."

... a espera é tardia
   como o verão

é quente, mas se vale
da frieza dos
    homens

e o homem
à espera do

outro homem
continua

desfazendo cinzas
descascando unhas

mascando o tempo

mas antes
do último trago
(seu veneno)
e antes ainda que
pedisse outra dose

o homem esperado vem
se aproximando

o carro é blindado,
o homem, não.

os olhos por trás das lentes
(e do bigode)

parecem borrados
   uma nuvem negra os
borda num tom sombrio

o homem que esperava
    desfaz o bocejo

e toma seu último trago
antes de ir a
                     o encontro:

um acerto antigo de contas:

"dois mais dois são quatro"

               e ponto

Aterrando mares

2010-01-21T18:05:00.003-03:00

Da janela, ouço uma voz
o eco de um poeta
o beco:

de que me vale ser
filho da
paisagem inerte dos livros

quando a que
penetra
no surdo som das palavras

invade o quarto
e faz do medo
uma morada?

o lençol da cama
hoje está
intacto

a fama à mesa
se mostra
tonta

mas põe relevo
ao que antes
era vácuo

pois o vício
das ruas
tem um gosto amargo

é triste
ao final
quando a soma

dos lados
não traz
um positivo saldo

e os olhos fechados
daqueles
cujo sangue

outros podres corpos
derramaram
num mar

há
pouco (muito)
aterrado

outras teias

2010-01-15T01:49:00.003-03:00

uma teia tão fina
     dividida
entre dois contínuos
     traços

de um lado as lidas linhas da mão
de um enovelado tempo
                           vivido

       noutro, fios que teceriam
   um tempo-espaço
opaco

acaso a presa
buscasse na dor uma lasca de prazer
(um misto com a surpresa)
- o prazer de sentir-se no limite das forças -

pois quem tece a teia tenciona a outro

~~a dor~~

mas é a sua a fisgada
       são os fios de sua teia que forram
                             su~~a dor~~

e lhe ofertam um prazer à sombra
              de sua própria árvore

   tendo em volta
           venenosas serpentes

uma teia tão fina
        fios que a força não folga
(onde a pele jamais toca)

e presas no limiar do instante febril

cada uma em sua
toca

Teias

2009-12-22T00:51:00.000-03:00

ela queria
um dia
o sorriso do palhaço

- sua mentira -

o choro do ator
há muito longe dos palcos

- sua verdade -

[ela sonha uma inquieta aranha tecendo sua teia]

uma criança lhe passeia com um olhar atento
e pensa verdades

descobre
que ela, mulher,

não sabe tecer linhas
em volta da presa

e deixa escapar
furtivamente
um fruto

o alimento

a sobremesa

um sopro quente rente ao pescoço nu

2009-12-16T00:09:00.007-03:00

Atendi ao pedido
árido
    de sua voz

          e saltei por
sobre meus ombros
(e sua voz e sua voz e sua voz...)

mas antes
     havia ainda o passo a persistir
na caminhada

havia o conforto
dos dias
        o trabalho

o lar

(mas a sua voz...)
   a lasca
o casulo
os cascos vermelhos e subcutâneos

profonados aos olhos
ali situados
no distante - de partida

mas quente e bem guardado o lamento
     os laços
se dissolvendo
por dentro

(tempo tempo tempo e temíveis deslizamentos)

sinto que algo
escorre placidamente
pelos dedos de minhas mãos já sem força

(e sua voz sua voz
há tempos
assim pelas mãos escorrendo)

o brio
        da maciez
o furto trago do veneno amargo
e o chamado:

é tempo
     estamos em torrentes
              - declives -
e quente o sopro rente ao pescoço nu

então
cabelos soltos
salto
   por sobre os
           ombros

e enfim encontro
(do alto da torre)
a lua
     o mar
          as folhas do outono.

ócios do ofício

2009-12-07T01:54:00.003-03:00

este o ócio

         que dizem
poetas
         a alma do negócio

mas se tal ofício
elide (ilude)

polícia e isca
(pois policia o cio e o ócio - suas iscas)

este ofício então requer
cio
ócio
   e
isca

(... silêncio)

_

,
salto (~~risco~~, traços)

um mergulho

ao abstrato
                mundo
das coisas
à pena
             palpáveis

este ofício
requer retorno à superfície
ociosa, peneirante

um atirar-se do lago plácido como
as folhas outonais boiando secas na superfície
do ócio

um respirar
     ofegante

a poucos instantes
do novo mergulho

este ofício
       o ócio
       o cio

a isca e o ~~risco~~

     o ciclo

ócios do ofício

Bolero

2009-10-05T23:30:00.000-03:00

Para Roni

"Somos então
poetas".

Assim disse o poeta
quando defronte
de um tema ravélico pensou plagiá-lo.

Como um bolero de comparsas.
Um sopro orgânico na boêmia dos jardins noturnos.

Assim o plagiaremos.

Um bolero épico
no canto dos pássaros que agora
revigoram o dia.
Que agora saboreiam
o momento de campear nova trilha. A dois.
E em revoada.

Até que assim, ao som de flautins embriagados,
e encaixados na claridade percursiva
de fadas enamoradas,
o lamento emudecido dê
lugar ao esmero
trabalho que há no canto dos pássaros.

Ao louvarem o dia em sua sempre
luminosidade rara.

Um bolero
em dança uniforme e
contagiosa.

Mas plagiado em seus trajes,
se descobre valsa.

E ao recuar sua dança,
ao retardar sua fala,
pede furtivamente aos da sala que não tolerem
farsas. Que dancem a dança
da então Valsa.

"Somos então poetas,
meu caro".

Dancemos a valsa.

última cena

2009-10-02T18:14:00.003-03:00

a Tazio Zambi

o erro na última cena

o xeque

e a cara do guri arrematada de fome

este espasmo

lúdico no ato

involuntário de atirar-se da tela

um rosto de criança

uma palavra subterrânea

e um desejo abaixo da pele

tudo isso não revele

o pulsar no peito

a palidez da esperança

a mão que esconde a bola de gude

e o esguio olhar de fora

da tela

na última cena

no arremate

no limiar do disfarce

~~xeque-mate~~

antes do sono

2009-09-27T13:47:00.006-03:00

e se antes de dormir
o sono não me chegasse...?

o risco de correr
de olhos vendados

é, antes de tudo,
o de não ver os riscos
desenhados no caminho
pichados no muro

não ter suas cores
seus traços

nos íntimos olhares...

(e olhares oblíquos dissimulados).

e se antes de dormir
o sono não me chegasse...?!

Nem um instante somente meu

2009-09-20T23:00:00.008-03:00

Nem um instante somente meu.

Milênios em branco e preto e nenhum arame
será igual às roupas brancas quando
dependuradas num varal.

Pois ao navegar em sua hora,
o instante, em novo movimento,
trará ao sol algum antigo desenho de
bandeiras ao vento.

(Baile irreconhecível a olho nu.)

Mas reconheço:
ele (o instante) também se ausentou
de mim
nas horas em que dormi.

Quando velou outros sonos, saciou e viu
outros instantes saciarem outras sedes.

Esteve perto e fugaz.

Não o capturei. Fui áspero às vezes.
Rude, talvez.

Mas tive sede. E água não me faltou.
Mas tive, em seguida, outras sedes
e fome.
E comida e água não me faltaram.

Não tive saída.

Voltei a visitar esquinas;
a dar voltas em torno da lâmpada.
Voltei a sentir fome e sede... (senti faíscas).

E aquele instante cada vez mais longe e de saída...

Uma vaga lembrança enquanto coisa
vagamente esquecida.

Mas, quando de sua volta,
vi em sua face outra máscara,
um novo escape em fúria e em gesto
se fez Vida-despedida...

Tentei segurá-lo, evitar a queda. O acenar de mãos...
Tentei novamente capturá-lo.

E, sem êxito a cada tentativa,
fui capturando meu próprio silêncio.
E logo, calei-me.
Virei um fóssil em vida.

O que mais queria era torná-lo
vida presente.
Mas sempre a fuga, o abandono. A despedida.

E por ter ido; silêncio ter sido, foi viajar palavra.
Terço de mim; do que sou: Palavra-instante
(l-e-t-r-a)
Tecido colande, apegado a mim. A palavra.
O instante.

A cola, o mel que se renova.

E por isso, não aquele, mas outros,
de outros,
de fomes e sedes outras,
outros instantes meus virão de novo
velar-me a vida.
Dar-me outra vez a voz. A saída.

Capturando ondas

2009-08-09T12:48:00.008-03:00

Enquanto espero
teu nome se desenhar na areia

sou onda que vagueia…
E esse movimento, essa dança
suave respinga em mim
um resquício de maresia,
uma sombra daqueles teus olhos de ressaca…

     Ou talvez fossem (as danças) cadências de músculos
dançando
     num espaço-salão sem luzes e
adormecido,
    cujo tempo emparedado me lança
    para uma fuga

(como se um relógio parado e firme na parede de uma
antiga casa convidasse sua amiga traça para um desfecho).

Sou então a cavalgada.
O passeio sem garupa. Um nada.
E teus olhos ateus novamente vagueiam seminus por sobre as ondas
e assumem, na palidez do ar, uma aparência de astro em mutação.
Assim te vejo tão sempre nunca retilínea
que pareces enfim voar por sobre as próprias asas

            Mas fazes então tanta questão de continuar a dança das
      bonecas e o trocar de sandálias e o pentear dos fios
                            embaralhados de sono
    que não vejo outra escolha senão te desenhar

(teu nome)
na areia do mar.

Mesmo sendo eu onda.

Fios de luz

2009-08-02T10:31:00.006-03:00

"dança para a música do tempo" - Nicolas Poussin

As nuvens da noite
já se dissipam

e o tempo agora é de espera

por trás da cortina,
há uma fita de luz

(e somos todos fios
e luz

estrelas que brilham
quanto maior a escuridão)
e a dança do tempo continua

seu ritmo lento e contínuo
faz das horas passageiras viagens

e o caminho é de círculos...

E os sinais nos convidam para uma dança.
Em círculo nos somamos e de mãos
dadas dançamos
à procura do próximo passo.

É sempre outra dança.

A antiga música vestida de novos arranjos.

E os anjos com suas harpas
sopram aos ouvidos nossos
um vento frio e dizeres
zelosos.

"Somos todos fios
e luz.

Estrelas que brilham
quanto maior a escuridão".

Estes olhos

2009-07-16T00:09:00.004-03:00

Estes olhos desumanos
de tão humana carência
são como palmas e dedos
em silêncios e toques

São ardentes olhos
em retoque de almas;

o medo quando, em segredo,
revela a sua morada.

Estes olhos humanos
de tão desumana desgraça
são como a covarde palavra
que na boca falta

e mente o pedido,
o lamento —
a espera de uma criança
por sobras e doces

os olhos que
lacrimejam fantasmas e tempos

são olhos de luz
de tão iluminado desejo

Semente
de tempo germinado
em quintais de antigos
donos.

Semente
lançada aos ventos
(seus olhares);
ao traço e trança e risco.

Aonde te lançares.
Nos alcances.

Lá onde não se revelam.
Velam à deriva. Aonde o vento leva.
Os olhares
semeando tempo.

E estes olhos de luz,
humanos,
de tão carente segredo?!

visita

2009-06-24T02:45:00.016-03:00

do ardente
fogo
envolto em sins

ao elevado
tom das chuvas.

assim te peço
uma visita.

de saída. em fuga.
ou lida. sem ter hora.

Mas te peço assim que venhas
embebedar-se de águas
e fonte.

o Desejo nascente.

contínuo movimento
ali situado.

ali no presente.
na ardência dos olhares.

e nos detalhes. nas cintilâncias.
nos olhos perfilados.

nas cores revisitadas.
até onde a vista alcança.

nos telhados. quando
lágrimas.

te peço assim que venhas
como uma visita
triste. fugidia.
mas que se demore.
o dia.

que se descubra
quando ausente.

e que se despeça lenta
enquanto a febre
não estiver ainda
tomando a pele.

nesse dia então
eu te faria sala.

como um entre-lugar
imóvel sobre a máquina
de costura

já sem uso.
sem visitas.

em sua gaveta, o semi-tudo:

o tempo. sua cortina.
tecidos e teias. sua costura
na cortina, a poeira;
o esquecimento.

assim te peço visitar-me,
o Desejo.
assim te descubro.
lento.

esquecido. sábio.
e desfazente.

um sequestro de horas.
ali, nos repentes.

intacta em seus móveis.

o Desejo

a espreitar-me
a hora,
os movimentos.
(assim o desejo. seu norte).
uma visita imóvel pela casa.
(assim o desejo).

em tempo.

Tempo de Bandeira (verdes tons amarelados)

2009-06-15T23:33:00.019-03:00

São horas de bandeiras. E brisa.

E tempo de maçãs
e fomes.

Mordidas, e tempo
de amores
descomedidos. E licores.

São horas de bandeiras
e cores
vermelhas.

Sinais fechados, e não.
Apitos de trem. Carvão;

Fumaça. E moinhos. Centelhas.

Tempo aquecido de fugazes
retornos. De limbos lugares.
De bagagens refeitas.
De passos. Estorvo.

São dias de orvalho.
E lentas horas
e flores. E dança.

Tempo de crianças
e palhaços. Tempo de demoras.

E lágrimas. E vidas.

Pétalas para todos. Os odores.

Os cânticos, os serenos, as quinas.
Dobradiças.

E calcanhares.

É tempo de sorriso
de horas. Ponteiros. E lanças.

Telas.

E pinturas em pele.
Partituras em movimento.

Tudo antes retilíneo.
E sinal
fechado.

Agora, o giro.

O salto.

O tempo
em recontagem de horas.

E de verdes tons amarelados.

Cantigas e Danças

2009-06-12T16:49:00.011-03:00

para Erinha Ribeiro

te amo um amor
cantante

um amor
que se canta
enquanto
durmo e permaneço em sonho
sem ter voz que o cante

sem uma voz que o cante
como se canta um amor divino,
um amor sem corpo,
nome ou destino.

um amor semente

amor que se sente
em sonho
em vida,
eterno e
presente.

um amor de acordes
e melodias matinais.

imagem-cortina
de algum antigo filme

atenuando o dia

aquecido de sóis.

uma imagem em branco e preto
que, não se apagando da memória,
permanece viva
em cores e sons
num canto qualquer
de qualquer soneto.

te amo um amor
dançante

uma dança
de passos disformes

um par, em uníssono

cada um
uma dança

cada som em silêncio

e cada dois
em amor
velado e mudo,

um amor puro e verdadeiro.
E eterno em cada vão momento.

Fomes e febres

2009-05-17T15:39:00.005-03:00

sua visão febril
sua falsa fome

no peito de quem dorme,
uma selva:

"tornam-lhe os maus instintos
a alameda deserta"

(sua negra placa
de verbo-musgo)

- uma nesga
dessa floresta -

(sua fronteira)

sorvo tudo em sonho
e durmo

bem alto
um sono profundo.

Estatelado e mudo.

Levanto e
vejo claridade

e o despencar de
uma ave
num céu de chumbo.

E sua visão febril
e sua fome

- nomes que acalentam
enganos
e medos -

(seus túmulos)

e seu canto que obriga
um entrecortante grito

entre muros
e árvores

(férvido desejo)

uma vida assim andante
e o canto, e o grito
no alçapão
entre fomes e febres

aquele desejo que ferve
por não ser nunca atendido

Um mundo de festas

2009-05-14T01:10:00.005-03:00

Eis aqui uma página ensanguentada

tinta vermelha, suor nas sílabas
olhos paginados e voz fingida

Eis um calo na fala

cordas que silenciam palavras

Sempre foi de haver coisa sem nome
coisa sem pele
sem cheiro e cor
sem fezes

Mas sempre o segredo encobriu a lógica

e nunca a palavra se fez
completa

sempre alguma falha alguma
brecha

(ciladas)

Eis aqui o mundo das faltas

um mundo de festas

Enquanto

2009-05-12T23:36:00.008-03:00

Enquanto queima
tudo é chama

tudo arde
enquanto clama
o desejo
de quem
pede
um pouco
de cama e...

... segredo...

E quando cala
- bala no peito -

abala a música

do corpo salta

(precipício)

outro momento
que pede água

e beijo...

(mas silênc...)

o que flauta e flutua

2009-04-27T01:45:00.005-03:00

o que flauta

flutua

em minha aberta mágoa

é uma carne
a parte
do corte
a fome

sem-nome

a fome de ter fome: ávida marca

ou o fio
o talho
dos panos
retalhos

fio-d'água

- sentença de fé ou

de
lírio -

contempla
a calma

na palma
o aperto

da mão

o parto
o quarto

: semente dourada:

sol-i-dão

mas o pouso

flauta e flutua

não tarda: baila em torno de si

e deixa ainda aberta

a mágoa.

poema num vácuo calculado e impreciso espaço

2009-04-21T22:49:00.006-03:00

Deixa-se sentir

tanto quanto
deixar-se-ia livre
acaso fosse

ABERTA-FLOR
a palavra espacial

botão que se abre

INSTANTE-SÓ

e se perde VÃO

no breu de vagas páginas e pó

mas se acaso NÃO

Então
não-hora
e não-dia

Não é de se imaginar:

SAIRIA
fria
acaso fosse
NÃO-ROSA

Orquídea-não

a palavra vazia

Morte cotidiana

2009-04-12T00:25:00.017-03:00

Por enfado, viver.

Mas seguir cantando
o cansaço

(a corrida
quando volta
ao primeiro passo).

Cantar a dor
numa ligeira ode
(um ligeiro pranto).

Um canto onde se notem

lírios e acalantos;
delírios e morte

(Mas não a morte
suja do sangue
sujo dos homens mortos).

Sim, a pequena morte.

A dos dias de sempre.

Morte na quitanda,
no campo em flor.

(Morte-sobremesa,
sobre a cama:
graça e dor).

A morte sepultada
no peito da enorme mágoa.

Ou a morte esperançosa,
a que pede abrigo
e tece crença
enquanto espera
em silêncio

a sua pontual hora
(sua presença).

Ó morte pequena

(essa que anda a passos lentos,
e beija a face antes
de despejar-lhe
o veneno)

trazei-me horas de acalanto
em teu berço eterno;

trazei-me o olhar sereno,
teus cânticos e sonetos,

o ouvido atento...

Ou talvez, momentos
mais terrenos
ainda, enquanto feto.

Para que
outra vez eu sinta
(e melhor)
o odor das peles

e a beleza finita
dos solares raios
e suas avenidas

entre folhas e ramagens
nos fins de tarde;

Para que
outra vez eu toque
a minha pele
e a deixe sentida
sobre a escassez
de matéria
das coisas
cotidianas da vida.

Paraléxico

2009-04-06T22:34:00.006-03:00

um poema que não havia

(a via - travessia)

seus
versos
se iam
por aí
nalgum
uni
verso

(paralelo?)

Olhos pela fechadura

2009-03-31T23:11:00.009-03:00

Eu queria cantar do amor
a sua roupa despida

a sua pele, seus pêlos
a sua carne-viva

Cantar sua abertura de portas
(voltas e idas)

Eu queria cantar do amor
a sua fornalha sem pele

a sua marca, sua ferida

em sua face,
a profunda secura

Eu queria cantar do amor
a sua mais secreta chave

olhos pela fechadura

Mas só posso dele
cantar seu nome

e o charme
de seu fiel disfarce

(enquanto a chama dura)

Apenas uma cantiga

2009-03-27T11:30:00.005-03:00

Uma tarde cantada
uma cantiga
de cigarras

Uma formiga
trabalha

E o sol castiga
a todos

A cantiga
tem hora certa
(fim da tarde)
e hora finda
(fim da vida).

O sol se esvai
no horizonte indo

E a Formiga
descansa,
volta ao lar

A cantiga
já não se ouve

É fim de tarde,
chega a noite.

A Cigarra
cantou sua alma
sua dor foi ouvida

Sua vida
durou o instante
de uma cantiga.

Um alvo

2009-03-23T00:05:00.012-03:00

Em cinzas,
um alvo
deixa-se acertar.

Das cinzas,
o alvo
divaga
e voa
em brancas nuvens,
solto no ar.

Trem das horas

2009-03-16T14:45:00.005-03:00

É um trem de águas turvas
O trem que se demora
É alguém acordando
Enquanto somam-se as horas

É um trem de pouca força
A coisa que não pára
É o bem que me deixa
No rosto uma face sem mágoa

É um trem de muitos medos
O desejo que me fala
É o que tem de mais violento
Na pele das palavras

É um trem de vagões abertos
A ferida que não sara
É um trem que traz a poeira
Na bagagem que não larga

É um trem de amores outros
O instante em que já houve
O tempo de haver promessas
O tempo de haver horrores

É um trem de tempos idos
Nos trilhos das horas
O trem que agora parte
O trem que não retorna

Oeste

2009-03-02T19:53:00.006-03:00

Oeste
este verso.

Somos todos deserto em água.
Espinhos de dentro pra fora.

Ao sul, todos os patos.
O horizonte aponta sua linha cortante.

Somos todos divisa. E ventre.
Onde toda morte é passo

e todo passo, corte.

Duas linhas entre horas.

A primeira, de antes, fica.
Deixa-se suar pelo veneno.

A outra, parte, segue
o torto vento.

A oeste este verso.

Parte como que voltando
de longa viagem.

Amanhã
(diz o tempo)
irá chover.

O oeste é este perto.

Estamos todos submersos.

Na divisa, entre os versos;
Na esquina de quem somos.

Castelo de Baralho

2009-03-01T14:41:00.001-03:00

Sinto-me livre: sinto-me só;
Apenas só me sinto livre
Não vivendo apenas só, somente só vivendo,
Livre de quem não vive: apenas pó.

Dos restos, dos versos e do apelo,
Fazem-nos homens das sombras,
Do medo, do ego, ou de mais um verso,
Mares diversos, o avesso que sou.

Sonham em si, disritmia,
Os sonhos e sons de todos os lados,
Que nos braços magros, em teu seio, ardiam,
Em forte brasa — um mar por outros, remado.

Que outros o digam, o que te digo hoje,
Em tempos, há tempos, a que tempo quiseres:
Se acaso puderes…
Livre-se de vez desta infinita ausência de noite.

Maceió, 1999.

Deve ser

2009-02-18T02:03:00.002-03:00

Deve ser o calor.
Esse calor de inferno
fevereiro. Todo suor.
De trabalho e desvarios turvos.

Este calor que impede verso,
e que desliza nos corpos intenso pavor
e morte. Este calor, esta sede.

Esta necessidade de árvores
e água.
Esta farda surrada.
A fome de sempre.

Este calor não impedirá
meu tempo.

Meu tempo de hoje. Meu tempo de quando.

Meu tempo de sombrinhas
e carnaval.

Um sorriso

2009-02-08T00:31:00.015-03:00

Era um sorriso:
rápido festim.

Um vestido pendurado num prego,
ali despido
deixando brotar, de seu tecido,
botões cegos de primaveras outras.

Serpente enroscando sonhos,
o sorriso,
correndo solto sob lentes desconexas,
postava-se como o sexo dormido
de um elefante sobre a lama.

Mas era um sorriso.

Um de águas turvas
e memórias
dissipadas em cores náufragas.

Sorriso e saudades fósseis.

Despencando rios.
E sendo fonte.

Um sorriso árido.
De ferrugens
e parcas fomes.

Sorriso de cavalgadas.

Sorriso de porte rubro.

Um sorriso
cavalgando túnel.

Luzes e fuga
para um inefável
gracejo de adeus e
túmulos de dentes.

Maceió

2009-01-27T02:32:00.015-03:00

Foto - Edilane Ribeiro

Esta cidade,
— toda olhos alheios —
tem cheiro e cor
de quadro antigo;
tem o brilho enlatado
e esquecido
nas arestas do tempo.

Esta cidade
suspira peso. Gravidade
às avessas.

Corroída, anda
por avenidas
e pontes de idas;

em orlas ornamentais, de luas
envaidecidas.

Em suas esquinas de água,
crianças (e outras índias)
de derramados leites
vagueiam
como zumbis
à procura de leito e cruzes, pele e tinta.

São o óleo derramado na cidade. E a vontade. O gás
inodoro que permeia o ar. E o não-parar.
As crianças. Todas
somam-se marias e josés;
gracilianos e jorges. São serafins do norte...
Cristos e sereias crucificando mortes.

Esta cidade,
toda ressaca. É um mar que atrai
o que vier. Rejeita
tudo. Sobretudo,
aquilo que mais lhe tem fé.

(Oferendas e fezes
são como preces e prendas)

Sem pressa, a cidade
olha para o horizonte:

tardes de cervejas e areias nos pés aos montes.

Por vezes barcas à deriva... E sol.

Esta cidade o que quer?
Lamber o sol ou a sola?
A maresia que
cola?
A oca
dormida?
Ou o acaso
cabaré?
Lambe lodo e esmolas.
Folclore e terra preta.
Lambe fálicas maletas. E todo o falaz governo.
E lambe até
o pau de quem lho oferecer. É só pagar
se quiser foder.

No divã

2009-01-25T02:07:00.006-03:00

Minaz olhar
penetra
à surdina
o divã

O dia vaga solene pela manhã

Mordaz palavra
do não
em folha se abre
em livro
o corte fechado

a carta na mão

Os olhos me caem
e sinto dormências
nos pés

Num instante

meus braços
sem postos
meu rosto sem fé:

Não vejo o relógio — o dia se foi

A manhã
não vem.

Um dia

2009-01-25T00:22:00.008-03:00

Um dia ela veio

ressentida. Pálida.

Nos olhos, uma lassidão

de bocas e

lascívia.

Seu olhar, no mais

se permitia

um ar

austero sobre o chão.

Era triste o seu olhar

e pouco dizia.

Mas tão bela era

a morte em seu rosto,

que tanta vida e furor

brotavam-lhe na face

suada de gozo,

deixando vestígios de um esquecido

gosto:

o de um antigo pudor ainda preso

em seus serenos lábios

adormecidos e envenenados de medo.

Permitia-se então uma luz cega:

uma imóvel espera:

ver enfim o raiar do dia.

Da janela: rosas e espinhos

2009-01-20T02:03:00.018-03:00

ainda lembro daquela imagem:

a roseira do jardim sobrando
e tendo asas sobre a grade

ofertando pétalas e espinhos
- perfumes -
para o quarto de dormir.

o quarto hoje pequeno
a roseira morreu.

mas quando
da janela
debruçavam-se sobre
o quarto
rosas e espinhos

as tardes mornas e claras
cobriam-se com
a calma e o brilho
dos dias eternos

dias de se construírem
tetos
sombras acolhedoras
para os dias
de calor e medo

mas a janela não abre
e o quarto não está vazio.
não há mais rosas ou espinhos.

o menino que andava aberto o peito
e sem sandálias

abria todas as janelas
e postava-se como num castelo

(dono do mistério
que há na face
escondida
de quem descobre
num só instante
a vida)

o castelo continua esguio
porém deserto

as torres
os segredos
perambulam sonolentos
o tempo de agora

e nesse castelo de sonhos
nesta hora
o menino
retorna ao quarto

que novamente o acolhe
com rosas e espinhos.

mas a janela não se abre
e o quarto não está vazio:

ainda há rosas e espinhos.

Dois éons e meio

2009-01-20T01:51:00.008-03:00

(Ele disse “éons”
,
e antes nem era verbo
;
antes do regresso, o parto)
.

E sim,
o feno venoso
tolda a fome do animal manco.

O animal possui um nimbo
e seu olhar
sobre o chão
traz algo de petrificada paciência.

Coisifica.

E lá deixa falida a carne
(sobre a terra ensanguentada e sedenta de luz)

Ele (o animal) voltou a ser cosmos
como queria seu pai.

Mas é tempo outro.
É de ouro o martelo
e há vendas nos olhos vendidos
sob lápides antigas
e preços modernos.

Há ainda uma nuvem vagando teto
enquanto insetos sobrevoam a luz pretendida.

Serenidade e profusão de
gases.

O tempo e sua matéria se troçam

e se des

mat

erial

i

zam

em dez contados segundos.

Nunca mais

2009-01-11T13:57:00.002-03:00

cais e nada

segredando vozes ao relento
entre ondas e conchas, vou
…
Navio que volta

traz

end

o

cortejo

uma bala
no bolso do pobre homem
— falsa esperança —

(
flash de olhos

amor

tecidos

)

a doce bala cola na embalagem envelhecida,
úmida.
Sor

vida

de ontem.

Maciez e gozo

: menino no cais:

duvida
e duvidando espera um pouco mais a vinda
de outras varridas almas
socorrer-lhe a pena
ou lançá-lo como pedra
ao
mar
(como um sopro pelas costas, um vento à janela)

ou
de volta ao cais?...

: “nunca mais”.

eu nuvem

2009-01-05T14:53:00.006-03:00

Uma pena solta

uma nuvem (seus desenhos)

divide caminhos

e pena

uma parte [pena]
pousa em

mim

outra voa por aí

Um sempre jardim

2009-01-03T15:06:00.007-03:00

Tenho um jardim
Que me visita
Sempre quando danço aquela valsa.

Há nele alguns espinhos,
Alguma farpa,
Sempre quando teimo aquela farsa;

Há também uma flor que se abre
Sempre quando em mim cabe
Mais um bocado de mim.

Nesse jardim só água
Há roseira
E céu.

Há um ventre,
Terra fértil,
Perfume de jasmim.

Há um templo onde pousam

Mariposas e querubins.

Esse jardim me vem
E é dia.
São lágrimas orvalhadas
Nas rosas
Mas são de alegria.

É um jardim que me toma o braço e não me deixa partir

Para um nunca voltar;
Para um sempre jardim.

Auto-retrato

2009-01-01T14:52:00.006-03:00

Eu quis me ver
Quis me ver de lado
Me ver inteiro e despedaçado
Ver meus olhos sem espelho

Eu quis me ver auto-retrato

Eu quis me ver
Quis ser espectro de mim
De minha fuligem
Quis rever minha vertigem
Vertida em mim

Eu quis me ver
Nas coisas ao meu lado
Coisas belas e detestáveis
Quis que elas me fossem de verdade

Eu quis me ver
Em partes partido
Por
todos
os
lados

em cacos de vidro
em muros e grades

Eu quis me ver
Casa de mim
Em cada janela
Aberta ou fechada

Quis ser eu a cortina

Quis ser a fachada

ou o jardim

Mas nem sol havia nem flor nem luz
nem nada

Escher - "Auto-retrato"

Aroma e tato

2008-12-10T00:35:00.002-03:00

Sob a pele, manchas de tinta
Tua única pele revolvida
No vermelho querendo vida

Em tardes de poeira
E assentos
Quando mangueiras em ruas de barro
Querem chuva,
Escapa-te outro tempo
Que em silêncio segreda
O pêndulo de antigos
Erros.

Sobre a tinta querendo sangue
A poeira se assenta
E encorpa
Aroma e tato

E sutil reveste
A pele já escassa —
Dormida.

Agora tu sabes o que te preenche
E a cor e o cheiro.
Não sabes da dor,
Do silêncio,
Do nome que há por dentro
Do desejo sem nome
(Tormento
Presente
De antes e sempre)

Agora tu sentes.

Mas agora teu nome é Verbo
E é Palavra o que te veste.

Lousar

2008-12-08T14:47:00.005-03:00

ouso agora tocar o poema inacabado
sem a demora do depois
sem a espera de um verso inconcluso
que beire sempre a outra margem

(a obscura
e ínfima
de lâmina
curva
que
recorta
e espalha
seus sons
e dogmas
em páginas
reviradas)

ouso assim tocar a pele espessa do poema
e rugosa
pois se tocada
sua forma revigora
sua forma
se estende afora o mar
e orna seus presentes
quilômetros
distantes
lá onde
ouve-se o mar

e se tocados o pano e a linha
tesouros
cortarão caminhos
entre sombras e silêncios
no canto das palavras
já no sem dizer… (palavra)

mas se sobre a mesa
a outra página
da margem esquecida
se envaidece
e lacrimeja
abre-lhe outra ferida

um verso já sem começo
qualquer coisa já sem vida

Outro lado

2008-12-08T14:46:00.003-03:00

A agulha pede o outro lado do vinil

          Ruídos são preces
     para quem perdeu o trem

Para quem o caminho se torna mais longo
                           o consolo pode estar
                    nas folhas do outono

      No outro lado do tombo

(O outro lado do vinil é ainda mais sombrio
— porque desconhecido —
Por isso os ruídos e a espera)

E aquela tal nostalgia já não faz sentido
O trem se foi
             e ruídos podem ser pássaros
ou ecos de vozes que já não se ouvem
que se ficam guardadas
como conchas e o som do mar infinito

Mas para quem o trem traz conforto e mão amiga
a espera é como bagagem que não se larga
como o pulso que convida o resto do corpo
a bater uma batida sempre exata
uma batida que traga ruídos e fumaça

João Barcelos - "Maria Fumaça"

Até a próxima canção

2008-12-08T14:43:00.001-03:00

Eu espero
espero
e canto
meu canto cego
sem medo do escuro
me fazendo muro pros meus gatos

Eu espero
Eu espero
o retrato sair do papel
beijar-me a face
tornar-se nuvem
retirar seu véu

Eu espero, espero e marco o tempo
O tempo de sala
meu tempo em novela

Eu espero
espero meu verso se desprender
de ilhas
de limbos
de alçapões aguados
de bandeiras atiradas ao vento
na cinza das horas
no tormento
na rua dos cataventos…

Eu espero
E espero uma canção
que espera a si própria
enquanto espero e espero…

No passo

2008-12-08T01:24:00.003-03:00

Sou mais uma vez agora
o que antes andava andarilho.
Sou a demora do cansaço,
o suor que sufoca e o rumor
das coisas sem nome.
Sou agora o vidente de vidas passadas.

Sou quem passa nos pedregulhos perdido
e quem espalha as folhas secas sem lágrima.

Sou agora o espasmo seco no canto do galo;
sou aquela velha foto:
a sede no olhar esquecido.
Sou o vestido na pele macia;
a mobília da casa repleta de laços.

Sou a mesa posta e os lugares na mesa.
Sou tudo isso e mais agora
tudo o que se espera do lisonjeiro trato.

No mais, no passo de um passageiro.

O Baile

2008-12-08T01:07:00.007-03:00

Os pés descalços e o baile no olhar de outros
a luz que vem cegando

o frio que toma o corpo
e o corpo que se divide

em voláteis encantos

(a bebida quando aquece
também calafria

pois assim se bandeja corvo,

assim que se rompe o dia).

assim baila o corpo
e cintila na lousa o pouso da maresia.

Andando em círculos

2008-12-07T23:41:00.005-03:00

Para Erinha Ribeiro

Te ando pelos becos,
nas esquinas dos desejos,
avenidas, pontes e ruas...
Desertas pedras do silêncio,
dos segredos encruzilhados,
em dedos, em mãos,
esparramados.

Te ando rondando o espaço,
seguindo o rumo dos passos;
te ando sinuoso,
insinuando laços.

Te ando te ando te ando...
E de tanto andar-te
me tenho andado
em mim mesmo
procurando meus passos.

Temer idade

2008-12-05T23:37:00.005-03:00

Cacos de sim
Mão
Barca
Morte

O norte
Espreita oriente vindo
Volta
Corre

Corre-dor

chamas

Encobrem o leito leviano
Explode carne de vidro o dentro corte
Soprano
Abana

Cacos de
Sim Mão Barca Morte Mão
Abre fenda
Queda
Tenta
Sangra Falta
Sangue à vista
(A aqui a vista
Salta foge
Retorce ali aqui
A lista a sorte)

A mão
Sim
Morre

Barca louca mansa brasa — tinta.

AS

2008-12-01T01:32:00.003-03:00

Para Gláucia Machado

É cedo

...........É como pluma burilando
..................................................o ar........
..............Voltas e dança..........

Tempodec a n t a r

........................................Sem previsões

...............Astros ou crenças......................

É sempre cedo

////////////É hora já\\\\\\\\

.............................................Tarda tudo..........
///////////////////////O que a tudo
..............................................escapa..........

----------Embarga palmos-----------

Espaços
...........................................................e lar.........

O mais, nem cá nem temos
Tempo de temer

\\\\\\\\Somos de viajar////////

\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\Somos de colher
====================Porque há semente

Antes de haver
--------------A coisa há----------------

.........E coisa é palavra de olhos fechados.........

É
também o cheiro

////////////////Guardado nos erros.........

No bolso
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\Na pele.......

////////No verso de olhos e lentes////////

No calcanhar

...///\\\...A coisa há...///\\\...

.

Minha casa

2008-12-01T00:28:00.014-03:00

eis que me vejo no afago
na casa repartida
em tralhas poeiras e assentos

eis que me contento
quando me vejo
outro
em toda a casa
(pele sobre a ferida)

eis que assim me vejo

e não suporto o peso
nos ombros
quanto teimo
casa sem dono
casa carcomida
ferrugem
fuligem
e sopro

mas eis que também me convido

abrigo
quarto aquecido
tempo de rever lembranças

casa de sempre
casa de balanço e rede
que se deixa dormir
como esquecida

casa que me tira o peso
dos olhos turvos

e dos ombros largos

casa que me vejo
rotundo e calmo
quando enfim me lembro
da casa-retrato

Coisas do sem-nome

2008-11-28T16:12:00.005-03:00

sei o quanto peca a minha palavra em teus ouvidos
por vezes me deixo dizer coisas do sem-nome
coisas do já-dito

bendito sou às vezes quando dito palavras amenas e mansas
ou quando silencio no canto da boca
palavras loucas

bem ditas são as palavras
quando bebidas nos olhos e no beijo
quando proferidas em silêncio

benditas são em seus segredos
em seus abismos e desvios
quando sorvidas com desejo
ou esquecidas de seus brios

(a covarde palavra nunca te foi dita
embora arda a outra
a desvalida)

e de tantas palavras roucas
o que se ouve no fim
são as cordas as vozes
o tamborim

Terceiro milagre

2008-11-28T15:44:00.004-03:00

"A cada milágrimas sai um milagre"
(Milágrimas - Alice Ruiz e Itamar Assumpção)

"só faz milagres quem crê que faz milagres / como transformar lágrima em canção"
(Blues do elevador - Zeca Baleiro)

Tecer um milagre
de mil lágrimas numa canção
não é apenas questão de crença.
É dádiva e trabalho.
É consumir-se por inteiro
e ver-se em metades.
É abrir o peito
E rogar uma prece
lançando
versos ao vento vão.
É esquecer-se do mudo
e cantar o mundo,
o mundo inteiro.

Tecer um milagre
de lágrimas numa canção
é mais do que estar-se só.
É estar em si
estando em todos.
É abrir a voz do mundo
e ouvir seu eco fundo
no fundo do poço.

Ouvir o canto de alguém,
longe, cantando bem,
em ecos distantes
e querer segui-lo, amante,
é amarrar-se em nós,
folgando os laços,
apertando o passo.

Pois assim, de mil lágrimas cantadas,
nasce um terceiro milagre (ainda que tarde):

uma outra canção.

Para além da cegueira

2008-11-27T02:36:00.001-03:00

para além do que vejo,
lanço-me flecha
(ferir o silêncio, romper o asfalto);
sinto-me pedra.
para além da queda,
ergo-me pássaro,
e passo a passo,
varro-me poeira.

para além do que vejo,
vejo o silêncio
ferir o verbo, romper concretos,
sentir-se cego.
para além da cegueira,
ergue-se um verso:
de areias e pedras,
nascem desertos.

para além do que vejo,
além, meu antiverso
(ferir o nexo, romper segredos);
sinto-me feto.

para além do vôo,
entrego-me pássaro,
e desfaço
espaços entre versos.

Tangos e fados

2008-11-27T02:27:00.005-03:00

"Um galo sozinho não tece uma manhã"
(Tecendo a manhã - João Cabral de Melo Neto)

só agora me chega o canto do galo.
ele urge, implora verso;
outro rumo, nova faca.

(duas noites dividem o dia)

nos telhados, gatos se amam
em amor de gato;
num cinzeiro,
o esquecimento do cigarro aceso
me faz lembrar das horas,
da demora, da vida que não espera
e canta seu novo canto
num outro galo.

noutros telhados
novos urros e gemidos:
mesma vida, outro quadro.
e o tempo me grita espaço,
e me alarga, me devora
e acalanta lento meu novo canto,
meu espanto, meu silêncio.

mas eu grito, esbarro verbo.
urro gemidos e vidas
como urra o amor dos gatos.
(e as noites dividem o dia em tangos e fados).

O palhaço de olhos borrados

2008-11-27T01:45:00.013-03:00

eis o palhaço de olhos borrados
de sorriso e lábios amarelos

de cores e lembranças

de palavras que saem trôpegas
quando sorrindo abre a boca

e engole o sorriso das crianças

eis o palhaço de olhos vermelhos
de sorriso armado e nariz pontudo

de segredos embutidos no espelho

eis o palhaço de olhos engraçados
atirando risos ao público

(extasiado e mudo -
que não percebe o risco de seu fado)

tudo o que lhe resta agora

neste camarim empoeirado

é um retrato esquecido no bolso

imagem-estanque que lhe abre portas
sempre emolduradas na estante

trancafiadas em memórias

o palhaço de olhos borrados
eis aqui o homem que chora

(The clown - Georges Rouault - 1871-1958)

Quero antes o agora

2008-11-26T00:36:00.004-03:00

Quero antes o toque;
a sutileza cambaleante do tato.

Quero a pele, os poros.
Quero-me sentir refeito.

Quero agora o choque.
Quero que haja conflito.

Quero a parte que me vem aos poucos;
gota a gota o suor do corpo.

A crueza de mãos se tocando,
enquanto nada é dito.

Enquanto tudo é feito,
silêncio e suspiro.

Quero antes o agora,
o instante que se demora

No exato momento em que muito houve
na lenta passagem das horas.

Quero assim o fechar dos olhos.
A marca nas costas e na alma.

Quero a palma na pele e o arrepio.
O mamilo eriçado,

a boca tremulante
e os pêlos como pavio.

Quero agora o depois.
O olhar entreaberto,

o respiro mais discreto,
a página outra vez em branco.

O sono que vem chegando,
a canseira que se vai.

Quero agora que me vá
o medo errante

o tempo inconstante,
a coisa sem lugar.

Quero antes a virada,
a aurora, a madrugada.

Quero enovelar-me a ti
e quero estar vestido.

Mais nada.

Carnavais

2008-11-26T00:12:00.006-03:00

Vivo em transe.

Metamorfose dissimulada — agonia;

Instantes de profundas euforias

(dependuradas em varais de saudade).

Momentos tanto de guerra

Como de conformidade.

Tédio? Melancolia?

Carnavais — fantasias...

São poetas

2008-11-25T23:43:00.004-03:00

São poetas
Portas abertas para o nebuloso

Cálculo indivisível de somas e perdas

Palhas
Agulhas
Mágoas maculadas
Em perfis
De águas turvas

São poetas
Páginas concretas de espaços e versos

Pétalas que se somem quando arrancadas
E postas à brisa

São pára-quedistas
Quando bombas à deriva

São poetas

Em muros cobertos de heras

Em calhas da última chuva

Poetas e seus guarda-chuvas

duas manhãs

2008-11-25T02:06:00.002-03:00

I

a mesa posta:

há uma maçã partida sobre a mesa.
quatro partes a dividem em duas manhãs.

uma manhã rebate o sono com vontade
rebenta num estouro febril o corpo mole

devolve o que cobriu em dia tarde
impede o avanço o sonho a morte

a outra manhã sonha dias claros
(alvos panos forram a mesa posta)

(torna-se alvo a poeira nos retratos)
limpa o quarto onde sobravam portas.

II

há uma manhã quente e de luz;
há outra que não seduz.

a manhã de luz toma a cor da outra
que nasce depois

e depois de nascida, convida
a primeira a morar na cruz.

a morada não sugere lar
lá estão sem se estar

e não se vendo olham pela janela:
não vêem o tempo que passa

(e o tempo passa devagar)

as manhãs se afastam
as janelas se fecham
e as partes partidas na mesa
não são partes da sobremesa.

primeiras horas

2008-11-25T01:39:00.004-03:00

há no vento

bater faíscas

segredos

saudades dos quintais de outrora

onde a

vida

vivia

sem mesmo se lembrar

das horas